А если кончится вода, по которой ты плывешь, обратится в берег, ты залей его кровью - и плыви.
Это обманчивое ощущение: "Всё, конец". Оно наебывает как всегда, я знаю.
Оно так реалистично, так давит тихой тоской.
Но сбегает, улетучивается от первого же дуновения ветра.
Нас любят обманывать. А мы любим разбивать цепи.
Берег тонет где-то слева и где-то справа, закругляется дугой, обращается в воду. Стоишь на излучине, утопая ногами в теплом теске, похожем на пыль. Налево или направо? Если быстро крутить головой, то кажется, что вода взмывает в воздух. Где-то вдали безумно сияет город. До него можно дотянуться вытянутым пальцем. Отключить его. Включить его. Отключить. Включить. Волны льют сверху, а не набегают с горизонта. Во рту горечь вчерашнего яда, сводит скулы. Солнце заскромничало, сдалось - лижет тело слабым теплом, нежно. Облака похожи на гигантские открытые пасти с острыми зубами. Они плывут стройной армией куда-то в сторону города.
Ночью на вершинах, еще не съеденных водой, полыхают костры. Два самых больших - на противоположном берегу, там, где земля смыкается с вечно горящим небом. Туда постоянно хочется добраться, туда можно смотреть бесконечно.
Корабли поменьше лениво бороздят безбрежье - слева и справа, а ночью разгораются огнями и, не стесняясь, ускоряются и летают над водой, словно большие светлячки.
Ничто не предвещает бури, кроме этой обманчивой тишины.
Мы знаем, перед чем она наступает.
Мы знаем, что когда вода обрывается в берег - самое время продолжать тонуть.