Легкое перо ложится в ладонь. Символ за символом, буква за буквой.
"Не останавливайся, иначе ты умрешь", - голос за спиной.
"Просто не останавливайся", - уже иной голос посреди долгой тишины, которую я и не заметила.
"Никогда".
В ладонь ложится тяжелая рукоять.
Тонкий, глубокий стон скрипки словно тянется с небес или втягивает в них. Повествует историю, плетет ее, поет ее. Все что было с нами и с ними - нота за нотой, событие за событием. Пламя вздымается в ночное небо тугим вихрящимся потоком, плавно, будто в замедленной сьемке. Плотные флаги гулко шумят, хлопают тканью под протяжным ветром, пропитанным запахом цветов и гари. Высокие острые шпили отражаются в воде черными скалами. Танцующие женщины в широких платьях ловят восходящие потоки ветра и словно вот-вот взлетят на них. Их длинные рукава касаются земли и снова взлетают, уступая место изящным башмачкам. Короткий шаг, поворот, шаг, взмах. Тишина, словно под водой - полет флагов, поток огня, поток танцовщиц, поток... Тишина, затмевающая вопль.
Вековое могущество и разбитые оковы. Щемящая память и вечный бег от кошмаров. Аромат роскоши и смрад паленой кожи.
Холодная рукоять в ладони. Она никогда не согревается.
Ты никогда не согреешься. Ты можешь только гореть.
Ты всегда напомнишь нам.
Если мы забудем.
Перо ломается напополам, и, летя до земли, вспыхивает.
Мы будем выжигать истории огнем, писать их кровью.
Ты всегда напомнишь нам, если мы забудем - что есть быть Темными.
Что значит быть Истинными.