Смерть - это с ними, ибо мы - не узрим.
буквы проступают сквозь обои. они скрыты там, на стенах, под слоем бумаги, клея и ткани. записаны ровными строками, выверенными, аккуратными, яркими. стоит только взглянуть, попытаться взглянуть. они повсюду, они окружают со всех сторон.
меня нет, меня больше нет. и я есть - и я нечто иное.

"мы те, что были изначально".
вы, те, что были изначально.
древние. величественные. сплетенные из песни и желания. сами словно гибкие лозы или цветы. словно песок. вода. небеса. каждый - концентрированная точка неба. и песни. и красоты.
вы, те, что были изначально.
всех ты хранишь, во всех хранишь. оберегаешь в них их древность, истинность. это и считаешь величайшим сокровищем. потому и раздирает тебя. ибо сама ты - та, что была изначально...
ты, та что была изначально.
шла рука об руку с тем, кого отвергаешь сейчас.
храня истинность, ты не уследила за своей.
забыла ее.
отринула ее.
ради... их истинности.
ради их жизни.
потеряв при этом свою.
и потому раздирает тебя.
на части.