Смерть - это с ними, ибо мы - не узрим.
нет. нет ничего. ничего близкого к тому, что можно понять. если не шевелиться, кажется, что проскочит мимо. не заденет.
но оно всегда оказывается в центре груди. и это не похоже на то, что чувствуем все мы - это не то, это не так, это не дверь, не путь, это режет.
ты как глина, как земля, из тебя лепят.

и ты становишься как они.
как мы.
как сотни и сотни нас и как единые, огромные мы.

такое размотает и разорвет и любого из нас, предназначенного для этого. ты же - ты другое. ты - не мы. тебя разрывает с первой секунды и до последней.

ярости нет. ты не знаешь ярость. ты умеешь в ней быть, ты научен, но ты не знаешь ее.
ты - как спираль. та, что сжимается снова, даже будучи отпущенной. складывается внутрь себя - теснее. кажется, если не двигаться - пронесет. но не двигаться нельзя и ты идешь прямо на лезвия.
это как удушение, как петля на шее - все теснее.
ты не можешь дышать. ты дышишь тяжело.
ты устал.

и я смотрю и понимаю, что я же могу тебя вытащить. взять и тащить - ведь так легко, так близко, так живо. ты не ветер. ты земной. совершенно земной. и я могу тебя держать.
но я не хочу тебя никуда тащить.
я начинаю понимать презрение и ярость Дориана.

они не к тебе.
даже близко не к тебе.

читать дальше